Lo dejo

Lo dejo.Me retiro.Llamadlo como queráis...pero no voy a escribir más.Me niego.
Recuerdo como hace aproximadamente tres años, en una clase de biología,absorta por una imágen, que me destrozaba cualquier tipo de esperanza que pudiese llegar a mantener junto al víctimismo de aquella enfermedad que te anula como persona...decidí coger un folio en blanco y dejar que mí bolígrafo se desplazase por el con total facilidad.Escribí un folio entero.Si, un folio entero.¿Y qué escribí?Mis sentimientos nada más, solo deje que mi corazón se abriese ante aquel folio en blanco.No tenía a nadie a quien contarle como me sentía, nadie parecia darse cuenta del infierno en el que estaba metida, así que no sé por qué, supongo que cosas del destino decidí probar suerte y buscar a mi mejor amigo en un folio de papel en blanco.La compañera que tenía al lado, leyo aquel folio, sin permiso.Cuando acabó la última linea, me comentó que eso era increíble, y que tenía un don para esto.Dudando de que yo pudiese llegar a tener un don,decidí volver a leerlo, y la verdad esque no estaba tan mal para ser la primera vez...Así que decidí seguir haciendolo.De vez en cuando , necesitaba hacerlo, sacaba un folio, resquebrajaba mis sentimientos en letras y así la vida parecia más fácil.Sin tanto peso, más relajada.Como si aquel folio fuese mi mejor amigo.Y así ha sido...durante años y años...los folios, los cuadernos, las paredes...cualquier superficie en la que poder escribir ha sido testigo de toda mi vida, y de historias que me hubiese gustado que ocurriesen de verdad.
Cuando lo hago me siento bien.Y muchas veces incluso,cuando recojo por las estanterias de mi cuarto algún que otro trozo de papel con letras en el, me parece un texto muy bueno, especial, que me pone la piel de gallina.Y depronto veo una frase, de esas que repito en todas las historias, y me doy cuenta de que ese texto es mio.Y me siento bien.Siento que si, que valgo para esto, que realmente he encontrado algo en lo que soy buena, muy buena.Pero solo es una mentira.Otro fracaso más sobre mi espalda, que pesa con los años.
Mis frases no hacen llorar a nadie, mis historias no son dignas de ganar ningun concurso, lo único que quizá se salva son mis poesias, puesto que una ha sido publicada en un libro.Pero ninguno de mis textos hace extremecerse a la gente, jamás veré una historia plasmada en las portadas de los periodicos anunciando un Best-Seller , o nunca aparecerá ninguna columna en algún periódico firmado con mi nombre.
Incluso esa historia, que tenía guardada bajo llave.Esa historia, que tardé 3 meses en terminar hasta que encontré el final indicado.Esa historia, que decidí escribir un dia a las tres de la mañana que estaba pensando, y una idea asaltó mi mente.Esa historia con la que lloré al acabarla.Incluso esa, no ha pasado de la segunda criba de los concursos.


Ayer un conocido me contó algo.Le habían dado una columna en algún tipo de periódico escolar o algo parecido.El caso esque tenia una columna, e iba a escribir relatos en el.Ahora pregunto yo ¿qué relatos si no has escrito en tu jodida vida, si lo unico que has escrito ha sido mensajes de tres folios diciendole a tu novio que o se comporta o lo mandas a tomar por el culo?
Llamadlo envidia.O llamadlo como queraís.Pues si, si es envidia.Porque esa persona no es escritor.
Escritor es aquel que no escribe cualquier tontada, por probar.El escritor, no coge un folio y dice, voy a escribir.Al escritor, la inspiración le llama a su puerta, a las 3 a las 5 o en mitad de una ducha.Escritor no es el que le escribe cartas a su novio, escritor es el que sufre en silencio.El que escribe textos para desaogarse, el que cuenta su vida a un trozo de papel.Aquel que desmigaja su vida, y pone un pedacito de ella en cada texto, en cada historia... aunque sea con una dosis de ficción.El escritor no puede vivir sin escribir.El escritor siente la necesidad de escribir aunque sean 3 lineas, para poder dormir en paz.El escritor, ama leer, adora leer mas de un libro a la vez, y subrayar frases.Escritor es aquel que llora con las historias.Aquel que pretende  que su vida sea como uno de sus libros favoritos.Escritor es aquel que anda por la calle, y en cada rincón ve el inicio de una historia.El escritor es aquel que necesita de un folio en blanco para poder seguir con vida.


Y tú no eres nada de eso.Yo necesito escribir para poder ser feliz.Lo necesito.Y tú solo escribes, cuando tienes algo bonito que decir.¿Sabeís? Las grandes obras no han triunfado por tener algo bonito que decir.Las historias han pasado, porque los grandes marqueses de la literatura, han estado bien jodidos.
¿Obra culminante de Cervantes? El Quijote. ¿Sabeís como lo llamaban? El manco de lepanto, porque perdió un brazo en la Batalla de Lepanto.Y así todos...Lope de Vega, Lorca discriminado por su homosexualidad...Así todos.Todos han escrito junto a su soledad, y a sus putadas emocionales.


Por eso dejo de escribir.Porque estoy harta, de esforzarme por algo que no tiene sentido.Algo que solo es importante para mí.Algo por lo que lucho cada día, y le dan los premios a personas que no se han leido un puto libro en su jodida vida.Ya me contarás, de donde coño, vas a sacar las historias.
Dudo que pueda dejarlo definitivamente...este amor por la escritura, es mucho mas fuerte que mi orgullo.No escribir conlleva no ser feliz, pero escribir, y ver como otros te pasan por encima... jode todavía más.
Algún día recordamos aquella frase que nos decia nuestro padre:

"Hijo, en lo que sea, pero el mejor."