Freedom is not free.

Y es ahí cuando toda la verdad queda al puto descubierto.Cuándo comprendes que todo tiene un principio, y también un final, que nada es eterno.Que nada va a estar allí eternamente, sólo nosotros mismos somos nuestros propios compañeros de viaje mas fieles.

Todo fluye, nada permanece.

Y te das cuenta que ni si quiera el amor es eterno. Que ni si quiera tus padres se quieren como el primer día, que han caído en una estúpida y monótona rutina. Porque las historias de amor no duran mas de siete años, y la crisis comienza ya en el sexto, cuando sientes que algo se ha esfumado, que la magia a desaparecido. Y sólo encuentras dos soluciones, o destruir aquello que ha costado construir, o esperar a que llegue una mano invisible y te devuelva la ilusión. Esa misma ilusión que hacia que sintieses las dichosas y famosas mariposas en el estómago cuando te acordabas de él, o de ella.

Y sientes que todo es mentira, que no merece la pena vivir, porque todo es una mentira, y de todo tiene la culpa el tiempo.

Te acuerdas de aquella historia que te contó tu amiga de que su novio le habia jurado amor eterno, que le había llevado un ramo de rosas rojas, y que jamás habia sentido nada igual por alguien…y también te acuerdas de el dia en el que te llamo llorando, porque el maravilloso cuento había terminado.

Y te paras a pensar, y llegas a la conclusión de que quizá la soledad no sea tan mala,porque llegados a este punto, tu misma, eres la única que no te vas a fallar nunca.

Quizá sea mejor querer a alguien en secreto, sentir esas putas mariposas cada vez que lo ves, o la ves…quizá sea mejor que nunca encuentres el verdadero amor, quizá sea mejor no poner ninguna fecha de ningun tipo, porque siempre que le ponemos una fecha y una etiqueta al amor, olvidamos que también llegará un día que tenga su propia fecha de caducidad.Y es entonces cuando deseas que nadie se enamoré de ti, cuando no quieres que suceda ninguna historia entre tú y otra persona.Es entonces cuando prefieres llamarlo amigo, y dejarlo ahí, pararle los pies, y optar por la soledad.

Pero entonces aparece su foto entra las páginas de un libro, y sonries como una estúpida.

Y te das cuenta de que la gente está demasiado equivocada, que las historias largas no son las mas intensas, jamás lo serán.Recuerdas esa época de tu vida, cuando sabías y conocias la fecha de caducidad.Y hacias que cada día fuese diferente, que cada momento fuese uno distinto, especial, llámalo como quieras, pero jamás os invadia la rutina.No te hacia falta pasar horas metida en el ordenador para hablar con él, ni nada por el estilo, te bastaban unos minutos para recuperar la sonrisa.

Y es ahí cuando entiendes que lo salvaje es siempre lo mejor.

Que no te hacen falta 365 días, ni cuatro, ni si quiera cinco meses para saber que has encontrado eso que estabas buscando…en un puto y miserable día todo puede cambiar, absolutamente todo.

Y cuándo todo está perfecto, vuelve el invierno.

Y te encuentras sóla, otra vez, escribiendo otros de esos estúpidos textos que después nadie lee, pero eso te da igual, solo escribes para sentirte mejor contigo misma, para explicarle a una puta máquina llena de circuitos como te sientes mientras de fondo suena un : 

I wanna be forever young.

Porque las cosas son así, eres consciente de que no lo has pasado mal por él, que no has llorado por él en ningun momento, que solo has llorado por las cosas que has pasado, las cosas buenas.Y ahí te das cuenta de que las cosas pequeñas son las que hacen la vida, porque no hace falta que nadie te haga un monumento, ni que te compre una casa, ni si quiera que te regale una caja de bombones gigante, con una simple foto sonriendo es suficiente.

Porque la gente se empeña es creer que las cosas grandes son las importantes, cuando realmente los pequeños momentos, son los que hacen que nuestra vida merezca la pena.