Freedom is not free.

Y por un momento, decides frenar, y te paras detenidamente a pensar, por una vez.Y recuerdas el pasado, lo que has vivido, todos los momentos que ocuparon tu vida, los momentos en los que la felicidad afloraba tu piel y se convertía en tu primera sonrisa, las lágrimas derramadas, esas lágrimas que ahora te preguntas por qué derramaste, y piensas en él.

Y te das cuenta de que no lo echas de menos, no de la forma en la que cree la gente.No te levantas llorando, ni te acuestas pensando en él, tampoco quieres desaparecer del mundo porque él no esté a tu lado...No.

Te das cuenta de que no le echas tanto en falta como creías aquel día, quizá los primeros días fueron complicados, pero los que le siguieron dejaron de serlo.Te das cuenta de que él ha sido la variante enloquecida de tu vida.Que cada mañana te levantas sonriendo, al ver su foto en la pared.Si, de vez en cuando te preguntas por qué os separasteis, pero no por mucho tiempo.Te das cuenta de que las cosas pasan, de que cuando menos te lo esperas, cuando no planeas tu vida, alguien aparece y te la cambia por completo.Reconoces que él ha tenido que ver en todo aquello, que te ha devuelto la sonrisa, y porqué no,la vida y la ilusión.Te das cuenta de que todos los recuerdos perfectos residen alli; un beso, una mirada, un roce entre pieles, una camiseta mojada, una piscina, un parque de atracciones, una lluvia torrencial, un te quiero susurrado, desenfreno en cualquier sitio público, sonrisas...Te das cuenta de que es el único hombre que no te ha echo llorar, el único que ha estado allí, no por mucho tiempo, pero si incondicionalmente.Y recordando todo eso, caes en un pequeño error, un pequeño, pero dulce error : El amor si existe. Tras mucho tiempo sin creer en él, tienes la certeza de que así es.Que existe, y esta allí, esperándote; a la vuelta de la esquina, en un autobús, en la parada del metro, o a tomar por el culo del mundo, a 1000 km de la civilización.

Sonríes en secreto, cuando tus amigas quieren una historia como esas, como la de los libros del grande : Moccia.Quien un Step,uno de esos tipos raros, totalmente diferentes al resto de especímenes humanos que todos conocemos, todas quieren una historia interesante que contar, un amor al que recordar, el recuerdo del primer amor, con una historia digna de publicaciones en libros, digna de un Best-Seller.

Y tu sonríes para tus adentros, porque eres feliz, tú has tenido esa historia.Esa historia que llevas escribiendo poco a poco, en un par de folios usados, esa historia, tú historia, vuestra historia.Esa que no esperas que vea la luz, sino esa que de vez en cuando, al leerla, te haga seguir adelante.Esa historia digna de una película en Hollywood.

Porque no te da pena recordarlo, es mucho más fácil recordar un dulce pasado, que pensar en un oscuro futuro.Porque sabes que esos recuerdos están allí, quizá no sea para siempre, pero de momento lo están, y si alguna vez tu mente quiere borrarlos, siempre estarán allí en tu carpeta, esa historia perfecta, preparada para ser leída.

La gente quizá sienta pena de mi, y crean que mi felicidad se fue con él, pero no es así.Él me ha devuelto la ilusión por la vida.Gracias a él la felicidad volvió a sonreírme...

Debo de estar loca, pero algo dentro de mí me hace que crea ciegamente en el destino.El destino se encargará de colocar cada cosa en su sitio, y dentro de mí, todavía hay una llama que se niega a apagarse, una llama a la que la gente llama esperanza,pero a la que yo llamo la fuerza del destino.Porque hay algo dentro de mí, que me dice que la historia no ha acabado.Algo que nadie puede sentir, algo que ni si quiera se porque lo siento, si suena tan surrealista, pero tantas veces he seguido a mis sensaciones, que me han echo ver la realidad, el destino me ha salvado de tantas malas pasadas...que no me queda otra más que confiar ciegamente en él o en ella.Porque nadie dijo que fuese fácil la espera,pero nadie tampoco me dijo nunca que la felicidad la cual ocupa cada uno de los momentos de nuestra vida, es directamente proporcional a la intensidad con la que la vivimos.